jueves, 30 de septiembre de 2010

Latinoamérica

Te golpean
¡Oh querida hermana, querida madre!,
esas espurias almas te atacan por doquier,
no te tienen compasión ni amor alguno.

Ellos no han sufrido
lo que tu fláccido cuerpo resistió
y no han probado nunca
darte amor,
sentirte redención
y hacer honor a tu sagrada geografía.

Mas convertirte en nada
y matarte por la espalda,
clavándote un puñal en el pecho
y ver esos papelillos color verde inglés,
observar tu mente que permanece indemne.

Ver ese rostro desquebrajado,
arruinado,
vituperado y maniatado,
como si ni un espasmo alcanzara para descubrir
esa mirada tenue,
profunda,
virgen,
esa mirada que ve y no sabe qué es lo que ve
porque no sabe, no comprende, no entiende
si lo que ve,
Es.

Y ella permanece inmóvil ante tanto desastre
que no fue culpa suya, ni mía, ni tuya,
acaso ¿qué es la culpa?
¿es un flagrante amanecer de reminiscencias?
¿o es acaso un espurio intento de nada?

Sentirte toscamente rellena por dentro,
y sentir el fuego abrasador que emana de tu pasión
de tus ojos de cristal transparente inocuo-incandescente.

Poder reescribirte y predecirte,
poder sentirte nuestra, y más allá de tu despojo
tu advenimiento ineludible hacia nosotros,
Latinoamérica.



NUNCA MÁS.
Pero saber que nosotros estamos
y nos paramos-amparamos-demostramos-hartazgo,
sentir esos papeles cayendo desde el cielo
¡Como si fuese dinero!
Incinerar esos papeles, compañeros, que no han traído más que hastío y desenfreno a estas tierras. Nos han exiliado de nuestro lugar. Hechémoslos al mar, hagamos triunfar a la solidaridad, la bondad, el amor, la alegría, el compañerismo, el SOCIALISMO.


G.-

martes, 28 de septiembre de 2010

Y de pronto...¡zás!

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-
Hoy no lloverá en Anhedonia.______
______Hoy no llovió en Anhedonia.
Está lloviendo en Anhedonia...______
-
¿O es parte de ese vil juego en donde mi único oponente soy yo mismo?
-
No es ningún juego, no es ningún vil, no es más que yo jugando a ser ruin.
-
¿Soy yo o es ese monito relojero que se pasea por mi cuarto arrojando al piso todos mis libros?

-
No hay mono, no hay reloj, no hay tiempo, no hay nada más que sus manos de estirpe arcana.

-
¿Es él o esa mano avisora que se posa sobre el regazo de la Maga para decirle "No way, honey"?
-
No hay Maga, no hay Horacio, solo hay Rayuelas dibujando tu pasado.

-
___Sólo vos sabés cómo ser...
Sólo ellos saben dibujarte...

-
Sólo yo se desarmarte, hacerte sangrar y engranar, nuevamente.

-
Tal como arrancar palabras sin sentido de estos torpes dedos; tal como calmar las aguas con sólo cerrar los ojos...
_______________Tal como ser telón de fondo de una tragicomedia romántica, como máscara de diván, como análisis de sofá...
_______________________Tal como no poder interpretar(me); sólo sangrar y derramar lo que desea salir, para no volver jamás...
-
Famélica mi expresión. Lento mi pesar. Trágico mi andar. Estúpido mi escribir.
-
G.-

domingo, 26 de septiembre de 2010

Carótida




Parece tan fácil llegar,
__________________________________________________tan difícil de alcanzar.
__________________________________________________Nos animamos a subir,
a escalar sin prejuicios.
Desde arriba se ve todo más claramente,
______________________________veo tus ojos
____________________y tu rostro,
__________veo tus lágrimas rojas
_________________________color atardecer.
__________Me acerco al árbol,
no puedo subir__________
_____porque el ya bajó a mí,
yo ya estoy en él._____
El ocaso solo me alerta de tu llegada.
Ahora estamos juntos, mi amor
ningún árbol se interpone ya...
G.-

sábado, 25 de septiembre de 2010

Tara, tara, ta-tá. Chimpún.

Es el fin
de una comedia americana
un jardín, dos que se aman,
música para violín
luz de gas, el cielo es tan azul pintado,
la ciudad un decorado: vidrio, cartón y aserrín.

Ya se, dirán, es ilusión
es como el primer amor.
Hollywood está desierta,
tengo que volver al sol.

Quién querrá tu corazón de marquesina,
tu vejez, estrella en ruinas, rubia paseando en Rolls Royce.
Es el fin,
del infinito en cinerama
es el fin
de este programa,
tiempo de meditación.

Ya se, dirán, es ilusión
es como el primer amor.
Hollywood está desierta, tengo que volver al sol.
Adiós, adiós
París, New York.
Ves la tierra en que naciste, sos vos
tus películas no existen, adiós.

Ya se, dirán, es ilusión
es como el primer amor.
Hollywood está desierta, tengo que volver al sol.

("Canción de Hollywood", Serú Girán, La grasa de las capitales, 1979).


A veces no es necesario viajar o simplemente moverse para dejar de estar aquí y ahora. Tampoco es necesario consumir ningún tipo de psicosomático o estupefaciente. Necesario, no necesario, necesario, ni desojando pétalos eternamente podré alcanzar algún día el verdadero significado de Necesario. Es que es tan Todo, como tan Nada. Es como el Depende... ¿de qué carajo depende? No depende nada; no es necesario nada. O el también inexpugnable y poco discutido "a veces". Basta, por favor --> A veces todo depende de cuán necesario es expresar algo que llevamos adentro, bien adentro.

Son cuestiones, son necesidades, son menesteres, son Todo, son Nada, son Algo, son dependencias, son avecesismos, son, Son...son of a...

Pero calma muchachos, estemos tranquilos, no pasa nada nadie pasa, solo una banda militar...y a Hollywood le gusta lo militar, la fuerza bruta o la brutalidad hecha fuerza. Quién sabe cómo es todo realmente. Nos sentimos seres tan pequeños que ni ganas tenemos ya de preguntarnos sobre lo que nos rodea. Pero es tan fácil, tan simple y tan bello apreciar lo que hay a nuestro alrededor. No esas cosas que le hacen mal a la vista, como programas televisivos netamente chabacanos o noticiosos que no saben hacer otra cosa que secretar basura. Apreciar esas pequeñas situaciones: ese diálogo, esa mirada, ese beso, ese roce, esas manos tomándose, ese café compartido, esa lectura permitida, esos silencios estruendosos y profundos.


G.-

Tic tac

El reloj marca las diez
es hora de irme,
primero un pie
luego el otro.

____________________Avanzo sin recaudos
______________________________por parques continuos
________________________________________plagados de oscuridad.

Te veo a la luz de la luna
anunciando la llegada del invierno,
te veo ensimismada,
Soledad.

________________________________________Avanzo nuevamente
______________________________a través del sendero del destierro,
____________________ya no quiero besarte.

Ya fuiste.
ya no sos,
alguna vez significaste algo,
ya no,
Soledad.

Ahora que fuiste,
ahora que vengo,
ahora que Soy,
ahora que tengo.

__________El reloj marca las tres,
__________paremos el tiempo, mi amor_____mi hora llega,
____________________me subo al tren,
__________voy hacia ella.

No te vayas mi amor,
espérame, te Necesito
necesito de tus abrazos y besos
para ya no sentir el destierro.

Ya no me dejes caer
en el abismo,
en ese infierno,
ya no más destierros,
solo te pido que me ames.

Sólo destiérrame del destierro,
hazme tuyo, solo tuyo
sintiendo el fuego
de nuestra erguida pasión.

Yo solo te amo, mi amor,
mas te necesito también,
solo así mi corazón resistirá
los avatares del tiempo
y la tempestad.




Hagamos que ese monstruo llamado Tiempo no nos gane. Tomemos la delantera, convirtamonos en vanguardia, seamos vencedores. Es fácil ganarle. El amor, la felicidad, la alegría, la pasión son fuente de Victoria. Nosotros somos dueños de todas esas fuentes.

G.-

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Your mum


- Mamá, ¿tú me quieres?
- ¿Qué clase de pregunta es esa? Claro que no te quiero.
- Pero, ¿nada? ¿ni siquiera un poquitito así?.
- No, ¿por qué lo preguntas? Yo no tengo necesidad de quererte, chiquillo...
- Pero, ¿por qué mamá?.
- Porque yo te amo, hijo.
- Y bueno pero vos no me querés...
Diálogo visceral entre Sandalio y su madre Armenia, venida directamente de Yugoslavia.
Ah entendé?... Saragueyss
G.-

Llueve, no llueve.


Hoy no lloverá, hay sol... ¡Sacrebleú!
Tenemos que llegar hasta el Señor, ascender...
Hagamos que llueva hacia arriba...
¿Para qué? - preguntó sin recaudos el niño.
Es verdad. Nos tomamos el ascensor y llegamos igual. Dale, apretá el botón. Piso 6, Charly's home.
Cliché, pápa.
G.-

lunes, 20 de septiembre de 2010


Paciencia






Trascendencia






Tranquilidad






Felicidad






Inconmensurabilidad






Tango






Placer






Amor






Erotismo







Sade


Octogenarios menesteres.


Salideras bancarias...
G.-

domingo, 19 de septiembre de 2010

Existencialista, Mi costado.

"Algo me ha sucedido, no puedo seguir dudándolo. Vino como una enfermedad, no como una certeza ordinaria, o una evidencia. Se instaló solapadamente poco a poco: yo me sentí algo raro, algo molesto, nada más. Una vez en su sitio, aquello no se movió, permaneció tranquilo, y pude persuadirme de que no tenía nada, de que era una falsa alarma. Y ahora crece. (...) ¿Soy yo quien ha cambiado? Si no soy yo, entonces es este cuarto, esta ciudad, esta naturaleza: hay que elegir".

La Náusea, J.P. Sartre.

En definitiva, nos vemos presos de nuestra propia realidad; del contexto en el que nos enmarcamos. Entonces, resulta bastante difícil para nosotros, seres adiestrados en el Arte del Pensar y del Ser (sí, he dicho Arte), abrir los ojos ante las flagrantes mentiras que un sistema pautado para Matar a quien se le oponga, nos arroja todo el tiempo. Es como la existencia, nosotros nos vemos arrojados a ella, no le podemos huir, sería hasta suicida huirle a nuestra (vana, si se quiere) Existencia.

De todas formas, estemos o no estemos, seamos o no seamos, pensemos o no pensemos (Ver: ¿Qué significa pensar?, Martin Heidegger), nos vemos directamente inmiscuidos en nuestra realidad colectiva, espejo retrovisor, caleidoscopio colectivo de un conjunto de realidades heterogéneas, variadas, que terminan en un cuello de botella (casi) infranqueable al que todos llaman Verdad o, simplemente, Vida.

Podríamos decir además que, nosotros no somos aquello que decimos ser o que incluso proyectamos ser, sino que, de una forma u otra, somos lo que los demás dibujan de nosotros. Es decir, nosotros podemos realizar una proyección de lo que nuestro ser, ontológicamente estudiado, Es. Ahora bien, no necesariamente esto termina siendo Nuestra Realidad, en tanto y en cuanto los que están fuera de nuestra vana existencia material, nuestros cómplices, nuestro séquito de compañeros de ruta, lo vean así, o no.

"El hombre puede pensar en tanto tiene posibilidad de hacerlo. (...) solo tendemos de verdad a aquello que, por su parte, tiende en nosotros tal como somos en nuestra esencia, atribuyéndose a nuestra esencia como lo que nos mantiene en la esencia. (...) Lo pensado es lo dotado de recuerdo por el hecho de que nosotros tendemos a eso". (¿Qué significa pensar?, Martin Heidegger).

El ser humano, "naturalmente", está dotado de una heterogeneidad interesante. Por momentos podemos ser bondadosos, dotados de una Capacidad Solidaria muy grande, y por otro lado podemos ser la síntesis hegeliana de Darth Vader, Drácula y demás...pero la cuestión, su quid, reside en que es nuestro deber como humanos, como seres que NECESITAN vivir en sociedad, el tratar de conciliar en cierta forma estos paradigmas metafísicos y fundirlos en un Algo Superior, es decir, debemos tener la capacidad, la humildad y la valentía suficiente como para lograr liberarnos de la alienación que la rutina supone, romper con ese pragmatismo capitalista, ese travestido sociopolítico que supone la escondida alienación material, consumista, que el sistema supone ser en su totalidad, aparentando un "Costado Humano", porque es entonces cuando los capitalistas dicen tener una Cara Humana (parafraseando a la "Dra." Carrió, allá por el 2001-2002).

Yo soy de aquellos que creen que la Trascendencia se logra de abajo hacia arriba. Que uno necesita modificar las bases subalternas de un sistema maquinalmente podrido de raíz, vetusto, añejo, inútil, ruin, etc., etc. La Trascendencia es algo que se encuentra, Esencialmente, en el hombre. Es parte de su Ser en sí, de su totalidad, heterogénea, por supuesto. Entonces, uno trasciende primero en las personas que están ahí, por el simple hecho de existir. Trasciende porque las traspasa, va más allá de lo que sus concepciones metafísicas, físicas y psicológicas engloban, ven más allá, SIENTEN más allá. No soy empirista, pero sí soy de los que sostienen que, como la práctica política, si uno no Siente (esencialmente) las cosas, lo que dice, lo que practica, lo que Es, no tiene sentido lo que hace (o intenta Ser) y todo se vuelve una banalidad vana, una trivialidad Kafkiana, un devenir constante que termina en Nada.

G.-

98

98

Y así es como los que nos iluminan son los ciegos.

Así es como alguien, sin saberlo, llega a mostrarte irrefutablemente un camino que por su parte sería incapaz de seguir. La Maga no sabrá nunca como su dedo apuntaba hacia la fina raya que triza el espejo, hasta qué punto ciertos silencios, ciertas atenciones absurdas, ciertas carreras de ciempiés deslumbrado eran el santo y seña para mi bien plantado estar en mi mismo, que no era estar en ninguna parte. En fin, eso de la fina raya...Si quieres ser feliz como me decís/ No poetices, Horacio, no poetices.

Visto objetivamente: Ella era incapaz de mostrarme nada dentro de mi terreno, incluso en el suyo giraba desconcertada, tanteando, manoteando. Un murciélago frenético, el dibujo de la mosca en el aire de la habitación. De pronto, para mí sentado ahí mirándolo, un indicio, un barrunto. Sin que ella lo supiera, la razón de sus lágrimas o el orden de sus compras o su manera de freír las papas eran signos. Morelli hablaba de algo así cuando escribía: >.


Capítulo 98, Rayuela, Julio Cortázar. Gracias, compañero...

sábado, 18 de septiembre de 2010

Tango celestial



Hagamos de nuestra vida un tango. Hagamos tango. No es difícil. Solo hay que sentirlo.
Toquemos nuestras manos con el cielo.
Pongamos la tierra en los pies.
Hagamos la vida en el amor.
Mas no hagás lo que no sientas, no hagás lo que heredas; hacé lo que creas, esencialmente, necesario. No dibujes una forma de tu Yo.
Sé Vos.
G.-
Como detective,
impertérrito,
te busco,
no te encuentro.

Me acucia el miedo a perderte,
me desvanece
la idea
de que,
algún día,
te vayas.

Te busco entre líneas,
entre libretos cinematográficos,
te busco entre azares,
entre plazas nocturnas.

Te busco bajo la noche,
luna brillante,
princesa permeable,
sensible.

Acaso esa oscuridad,
esa banalidad proveedora de miedo,
sea el resultado,
de buscarte.

Y esa oscuridad es luz,
porque,
todo el tiempo,
me invita a buscarte,
descubrirte.

Y ya no te busco,
no es necesario,
es innecesario,
ya te busqué.

Llegaste a mí,
llegué a vos,
llegamos a nosotros,
ya está.

Ser inasible,
inconmensurable,
qué tragedia la mía,
la de no alcanzarte.

Son solo vanas palabras,
masculladas,
una vez arrojadas,
a la palestra
con la que se pinta
nuestro amor.


G.-

Sueño, luego existo.

Bandoneón,
deja que mis manos te toquen,
déjame desprenderte,arrancarte,
bellas melodías.

Tan simple,
tan complejo
como todo eso.

Y solo te pido una cosa,
no me dejes solo,
en medio de tanto hastío existencial,
tanta nada sepulcral,
tantos héroes,
tantas tumbas.

Deshilachar ese fuelle,
fruncir tus extremidades,
oníricas por momentos.

Tangible pescuezo
de instrumento-forjador de sensualidad.

No pretendo transgredirte,
no pretendo alterarte,
no pretendo ser lo que sos,
no pretendo arrancarte de tu lugar.

Quiero ser vos,
no lo que sos,
sino lo que Sos.

Transpiro,
secreto pasión,
mas en vano resulta aquello
si aún tus planes no me abarcan ,
si aún tu inconmensurabilidad
no me detenta.

Tango feroz,
inexorable halito de pasión,
incontenible atracción,
fugaz interacción,
irreal,
inconcebible,
esencial.

No renunciaré nunca,
jamás,
a proclamarte mía,
jamás,
a sentirte mía,
jamás,
a dejarte de ser mía,
jamás.

A morir de angustia
por la culpa
de esa vil harpía,
no te dejaré.

Porque necesito esa música,
esa mística real,
esa sensación acongojante,
constantemente.

No es simple necesidad.

No es alteridad.

No es obsesión sin sentido.

Es amor. Sólo amor. Simplemente, amor. Te amo, amor...


G.-

Anhedonia


La Anhedonia es esa sensación, ese estado de ánimo en el cual uno se ve completamente inmerso cuando ya nada tiene solución, cuando todo nos parece gris, vacío y espurio. Es ese escalón que precede a la Depresión y que nos hace ver cuán estúpidos, inconscientes, desmerecedores y frágiles podemos ser, ante la Realidad nuestra, nuestra realidad, uestran dadreali. Eso. Eso es. Eso es algo. Eso es algo así. Eso es algo así, pero. Eso es algo así, pero no. Eso es algo así, pero no siempre. Eso es algo así, pero no siempre Es. Eso es algo así, pero no siempre Es como. Eso es algo así, pero no siempre Es como nosotros. Eso es algo así, pero no siempre Es como nosotros queremos. Eso es algo así, pero no siempre Es como nosotros queremos que. Eso es algo así, pero no siempre Es como nosotros queremos que sea. Eso es como Es, en tanto queremos que sea lo que no Es, para que sea lo que nosotros queremos que sea. Ahora bien, ¿existe?.

G.-